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Vous pouvez cliquer sur les images pour les agrandir  !

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Titre : Expansion

SAÏD SAHLI

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Titre : Sir Lan Hamilton

( Acrylique, 35 cm × 50 cm )

DERYA AVCI

Sa page Facebook : https://m.facebook.com/Derya-AVCI-SANAT

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James Nettoyant-Vitre

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Sur la place, dimanche, de dangereux activistes ont enlevé les grilles au pied des arbres pour y planter des fleurs et des graines de radis. Mais que cherchent-ils à faire ? Imaginez simplement l’absurdité de déambuler sur la place, ennuyé par des odeurs de fleurs, ou pire encore, cette vision gênante et impudique : des gens qui viendraient y ratisser un potager en sifflotant.

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Les initiatives malsaines du même acabit pullulent sur cette place de débauche. Tous les jours, des associations subversives proposent de faire du dessin, ou cuisinent et offrent des repas à prix libre. Des individus sombres et louches proposent des livres de philosophie, économie, anthropologie pour moins d’un euro, quand ils ne photocopient pas purement et simplement des essais de Bourdieu, Deleuze et autres conteurs de fariboles dans le but  de vulgariser du savoir sans même que les gens aient à le payer. Toutes ces sottises pseudo-intellectuelles mises à portée la premier du premier SDF du coin… On se doute bien de tout ce que cela peut amener, n’est-ce pas ? Du dialogue. Et oui, voilà le plus terrible dans cette histoire.

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Figurez-vous que les gens se parlent. Des gens qui n’ont aucune raison de se parler, j’entends : des réfugiés irakiens et des étudiants, des fleuristes retraités, des ingénieurs, des ouvriers de Renault et des chauffeurs de taxi. Nous mettons ici le doigt sur une hérésie majeure. Les gens se rencontrent.
Inconcevable, ce hipster qui, au lieu de vendre des cactus et du café équitable, rappelle à chacun ses droits lors d’éventuelles garde à vue et offre des tracts. Inconcevable, qu’au lieu de s’insulter et de se contenter très calmement de lire ce que les journaux écrivent sur leurs voisins, ils cherchent à les rencontrer. Et ainsi, l’opinion public va colporter des rumeurs lamentables telles que : « Cet ouvrier a l’air gentil  « il existe réellement des chauffeuses de taxi ? Des femmes ? Qui conduisent ?!» « Grand Dieu, je ne pensais pas qu’on pouvait être noir, venir de banlieue et avoir du vocabulaire !»» « On m’a dit que cette personne qui avait des dreads n’était pas défoncée et ne possédait aucun chien. Il ne dit pas ACAB nike l’état non plus. C’est le monde à l’envers. ».

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Oui,  l’opinion publique devient dès lors plusieurs personnes ayant un prénom et une histoire qui rencontrent d’autres personnes ayant un prénom et une histoire et qui apprennent à se connaître et découvrent qu’en fait ils veulent tous la même chose, à savoir s’aimer, manger des bons trucs et être peinards.

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On a essayé d’arranger ça. On s’est dit que si on y mettait un porte-parole, il serait possible d’identifier un discours à dévoyer. Ça aurait été pratique. Mais non, ils n’en veulent pas, ces gens persistent à s’exprimer eux-mêmes et s’écouter entre eux. Notre presse nationale est pourtant allée, bravement munie de ses casques et de coûteuses caméras filmer des casseurs, (vrai visage de ce mouvement) ou encore chercher les gens avec l’air le plus débile pour leur poser des questions pièges afin de le diffuser à la radio et à la télé, mais, malgré tout, ce truc persiste et signe, l’opinion publique ne se contente plus d’écouter ces interviews et continue d’affluer sur la place, voir de ses propres yeux. Alors, on a cherché à savoir s’ils allaient faire un parti et tout ça, oser parler face aux vrais représentants de la France, nos politiques. Mais non ! D’une lâcheté et d’une mauvaise fois à peine avouable, ces gens se justifient en disant que des choses simples, débattre, échanger des bouquins, des contacts, des projets, des recettes est en soi un acte bien plus politique que d’aller voter. Pour sûr. Comment construire quelque chose sur ce système tellement libre qu’on n’est même pas obligés,  –rendez-vous bien compte- de montrer sa carte d’identité, ni de remplir un formulaire d’inscription pour participer. Je pourrais être djihadiste que ces gens me demanderaient de m’expliquer et m’écouteraient et essaieraient de discuter avec moi. A la lâcheté, il faudrait ajouter l’irresponsabilité pour la sécurité de l’état.

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Ces gens qui parlent là, qu’est-ce qu’ils s’imaginent ? Que c’est en s’associant, en changeant ses habitudes, en agissant avec les acteurs locaux, avec ses voisins, ses amis que l’on peut faire de la politique ? Mais non messieurs dame ! Mais non ! La politique est une affaire de professionnel : Regardez le nombre d’études qu’il faut faire et le pedigree qu’il faut pour percer dans ce milieu ! Et quand on pense que même avec tout cela nos élus n’y arrivent pas, on se demande bien ce que ces individus lambda pensent construire avec leurs propres idées !

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Encore heureux que nos CRS veillent. Que l’on puisse voir tout autour de la place, l’ombre bienveillante et rassurante de leurs Famas et matraques se détacher de leurs silhouettes en armure.
Il y a eu des bavures, certes, ce crétin en début de cortège à qui une femme demande « vous manifestez aussi ? » et lui qui ose répondre après un blanc « …je ne sais pas. ». Mais globalement, nous sommes rassurés, le travail a été bien fait. Quand on leur pose des questions, ils nous incitent à penser par nous-mêmes : « Faut pas croire tout ce que disent les médias de gauche. » « Médias de gauche, pléonasme », ajoutent-ils en riant. « Ce mouvement, c’était bien au début, maintenant c’est la rave party, la drogue et la violence. Tous les soirs pareils. » « On a au moins quatre gars qui se sont fait blesser ». On compte alors le nombre de civils –certes parfois innocents- matraqués, en garde à vue, incarcérés en quelques jours, et on se dit qu’ils peuvent être fiers du ratio, et conclure que nos CRS et  surtout ceux qui les dirigent font un travail exemplaire pour notre pays de libertés et fraternité.

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Article et photos : James Nettoyant-Vitre

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James n’est pas content.

James a assisté à une nuit de conférence sur l’Avenir.

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James était heureux. Le ministère des affaires étrangères ouvrant ses portes et offrant gratuitement de la nourriture intellectuelle et de la beauté en accès libre.

Un rassemblement d’intellectuels français et étrangers discutant de questions d’actualités. Son jeune cerveau, désespérant de trouver une quelque cohérence au monde dans lequel il évolue, en crépitait d’excitation. « Des réponses à mes questions ! » « Des personnes sages et averties pour en parler ! » pensait-il en détaillant les sommités présentes et leurs titres : « politologues » « philosophes » « historiens »  « écrivains » « ingénieurs ».

La soirée commençait bien. Ce sociologue proposait l’idée que les gouvernements commencent juste à reconnaître une force quasi souveraine de la Terre, une « Gaïa » dépassant le concept de nature. James se frottait les mains d’écouter les prochaines conférences. « Les frontières ». On mentionna que des gens mourraient aux frontières, que c’était du à des inimités et pas des amitiés, que l’émergence de l’Inde, de l’Afrique du Sud, du Brésil, de la Chine était croissante, que l’Europe déclinait. James se rendit soudainement compte que s’il n’arrivait depuis le début de cette conférence qu’à faire des croquis stupides de ce type en face, ce n’était pas par manque d’intérêt de sa part mais bien à cause du manque d’intérêt du discours en lui-même. « Damned ! » se dit-il. « Mais c’est mon cours de géo de terminale ! Comment se fait-il que j’entende à une « nuit des Idées » quelqu’un me raconter quelque chose de tellement évident que des lycéens sont habilités à le nuancer au bac ?».
« Il faut penser à qui nous excluons, quand nous disons « nous » ». Les frontières excluent des gens. Oui. C’est vrai et c’est joliment dit. Il attendit une nuance, une idée, une lueur, une suite. Il n’y eut qu’un long amas de mots durant lequel James continua de dessiner le type chelou d’en face. Un tweet s’afficha sur un écran « vibrant plaidoyer en faveur d’une histoire mondiale #nuitdesidées». James était perplexe.

Il n’avait pas encore perdu espoir.
D’autant qu’avec la conférence suivante, l’expression « L’exception qui confirme la règle » fit sens comme jamais.

Face à face, deux philosophes, et la question « Quelles Lumières ? ». Le premier parla dix longues minutes. Le discours semblait éloquent, érudit, mais James se rendit compte qu’il n’était qu’une compilation de points de vues déjà édictés par des philosophes n’ayant même pas vu l’aube du 20^e siècle. Et que celui qui en faisait la liste n’arrivait qu’à la conclusion que « peut-être, il semblerait, que la notion de Raison, en tant que raison instrumentalisée, semble en effet, éventuellement assez critiquable ». Le philosophe en face répondit qu’avant de parler de Lumières et d’obscurantisme il fallait peut-être regarder bien en face qui nous étions. Il prit pour exemple la crise des réfugiés et cita le nombre de décisions de pays occidentaux qui y avaient in/directement contribué. Il mentionna que nous n’étions plus en démocratie mais en « post-démocratie ». Il cita Oscar Wilde décrivant qu’aider ce mendiant ce n’était pas juste lui donner une pièce, mais changer le système pour qu’il y trouve une place. 10 minutes. Des questions, un contexte, un appel à des questions concrètes et à ce qu’on fournisse des réponses concrètes également. Observant les gens autour de lui, James constata que tous avaient un immense sourire de satisfaction.
L’autre en face fit d’obscures et complaisantes digressions pour conclure que ne se fier qu’à la raison sans les particularismes de l’expérience n’était pas top, et que cela aboutissait à ne ce soucier que des moyens et fins sans en questionner la légitimité. Après la précédente manne intellectuelle, le cerveau de James fut pris à court. « En gros il dit qu’il faut toujours penser à si nos actions sont justes ou pas ? …Je crois que j’ai déjà lu ça… Dans cette histoire où le petit ours a faim et qu’il vole un pot de miel à son pote et que son pote pleure, et qu’après la maman du petit ours lui dit « voler ça rend les gens tristes, ne fait pas ça stp » et le petit ours dit « oh pardon, je voulais pas, j’avais juste faim, mais maintenant j’ai compris, j’essaierai de bien faire attention à ne rendre personne triste car ça n’est ni gentil ni constructif pour mon épanouissement personnel »». Certes, le type avait pris soin de conceptualiser le fond du texte, mais James s’attendait à ce qu’un prof de philo de Polytechnique lui en dise plus sur la vie que les histoires dans Pom d’Api. A méditer.

Il choisit ensuite d’écouter la conférence « Quelles ressources. ». Pendant quarante minutes, une paléo-climatologue et une chargée de négociations sur le réchauffement climatique prirent des positions provocatrices et controversables telles que : « nous arrivons à la fin des fossiles » « il faudra probablement en passer par de meilleures gestions de nos ressources et des décisions à l’échelle locale ». Il observa deux personnes de son âge sortir de la conférence en disant « waouh c’était génial ». Il contempla son carnet de notes que de telles banalités avaient laissé vide. Il inscrivit pensivement, à côté du titre qu’il avait noté, «  conférence de merde ». Ses homologues avaient-ils réellement échappé à quelques décennies de critique des modes de vies, une vingtaine de sommets mondiaux sur l’état de la planète et autant autour des alternatives écologiques, pour trouver ce genre de lieux communs géniaux ?
Désinformation ? Manque d’information ? Surplus d’information ? Inintérêt ? Tout cela le laissait songeur.

Il attendait beaucoup de la conférence sur la spiritualité. C’est un thème important. Un thème précieux et riche de sens.
Les deux philosophes parlaient bien. C’était beau à écouter, drôle, parfois. « Une religion n’est pas qu’une liste de choses permises ou interdites. Un texte religieux donne soif, promets à boire et donne à boire. ». Ils évoquèrent l’Art, moyen d’atteindre « un ailleurs ». Ils s’amusèrent de nos réactions à croiser des signes religieux en ville « on fait de grands yeux quand on voit une bonne sœur, et on est rassurés de voire que ce n’est qu’un travesti qui va à la gay pride ». La religion est sclérosée. La spiritualité n’est pas toujours la religion. C’est vrai. On sait. « Mais, où chercher cette spiritualité ? » demande la journaliste avec une voix apprêtée. Ils parlent une vingtaine de minutes. C’est beau, vraiment. Mais à la fin de cette conférence, James ne s’est entendu dire que des jolies, évidences détachées de tout contexte. Le genre qu’une hypothétique trentenaire stressée pourrait écrire dans son « agenda du bonheur » Nature et Découvertes, avant d’inspirer longuement, de penser à la paix et de retourner dans son open-space. Comble de l’ironie, la journaliste et sa voix toute fausse concluant « Nous ne savons toujours pas où trouver cette spiritualité… Merci Messieurs (…) » avant de lire sur son Mac un poème soufi sur la beauté et les étoiles.

Et les débats actuels sur l’Islam, entre phobie, amalgames et recherche d’unité ? Et le Pape François, plus aimé des athées et des non-pratiquants que des habituels fidèles ? Et tous ces gens depuis les 60’s qui trouvent plus de spiritualité en entrant en transe sur de la techno dans la forêt ou écoutant les Floyd la tête enfumée que dans les textes Saints ? L’Art contemporain a-t-il encore une visée spirituelle quand Baudrillard le décrivait il y a plusieurs années comme d’une telle superficialité qu’il n’atteint même pas la qualité d’un véritable ennui? Y a-t-il encore du temps et de l’espace pour une véritable spiritualité dans l’univers saturé de faits et d’images du 21^e siècle ? Que peut la spiritualité contre la crise et les burn-out ?

James sent que les chances de se voir répondre quelque chose d’enrichissant sombrent plus profondément chaque jour. Que faire quand Nekfeu, Stupéflip ou Usul lui semblent poser de plus pertinentes problématiques que les professeurs des plus éminentes universités, eux-mêmes diplômés de ces plus éminentes universités ?
Qui sont ces gens qui possèdent un tel savoir et n’en font rien ?

Que penser des tweets des journalistes et politiques qui commentent plus à quel point cet événement est stylé que les idées des participants ? Qui prennent des photos des chaises et des lustres, citent les parcours plein de diplômes et de noms prestigieux des participants, s’enorgueillissent d’une France qui dit non au déclinisme quand le vide qui empreint les discours en est l’évidence la plus consternante.

 Nuits des Idées. « Vraiment, c’est bien essayé » se dit James. Il réalise, désabusé, que tout ce manège va fonctionner. On a agité les Intellectuels Français. Ils rendaient bien, avec leurs rides et leurs chemises sous les spots et les dorures majestueuses du Quai des Orfèvres. C’était crédible. Sur le programme il y avait ces mots polémiques : frontières, spiritualités, ressources. On se dira en regardant ces images, voilà tout le prestige de l’intelligentsia nationale. Comme cela a du être passionnant. Et qui viendra détromper cela ? Qui dira, non, ils n’ont répété que ce que l’on leur a appris, de la façon dont on leur a appris. En temps de crises complexes, ces gens n’ont plaidoyé que pour des causes gagnés par avance. Eux dont l’érudition, le statut, les contacts permettraient de dénoncer avec légitimité et brio des situations qui gangrènent les esprits, les politiques, eux restent confits dans leurs phrasés académiques et leurs citations d’autres siècles.

James n’est pas content. Ceux qui ont pour tâche d’éclairer les esprits de ce siècle semblent être les mêmes mascottes qu’on lui agite à a télé et dans ses cours. Ces mêmes personnages tièdes, bien-pensants et bien cadrés à qui il faut ressembler pour gagner de l’argent et pour se dire qu’on fait de sa vie quelque chose d’honorable.

James a la gerbe.

James Nettoyant-Vitre

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Je m’étais juré de pas écrire face à la débauche d’articles qu’il y a déjà.
Mais, en discutant avec des amis, je réalise à quel point le sensationnel des médias ne transmet pas ce qu’il se passe ici pour de vrai, et justement pourquoi, vraiment, j’avais décidé de plus rien dire.
Comment ça va, ici ?
Déjà il faut évacuer la symbolique Parisienne, la capitale, la France, olalalah. Je me permets de raconter un peu, parce que j’y suis, et je voudrais en parler comme j’en parle à mes amis, parce qu’il se passe quelque chose de beau.

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Comment dire.
Il n’y a rien de vendeur à décrire ce qu’il se passe ici.
A vrai dire, je sais pas vraiment par quoi commencer. Parce qu’il y a pas mal à dire.
Ca va, en surface, comme on essaye de reconstruire quelque chose après plusieurs ondes de choc.
De comment en ayant appris une putain d’hécatombe, en ayant passé une journée les yeux rivés sur Bfm et les infos qui tombaient, on emmerde l’état d’urgence et on se retrouve le soir, dans un appart, en petit comité, pour boire, fumer, manger et discuter de tout sauf de ça. C’est un rassemblement d’amis, d’amis d’amis et d’amis d’amis d’amis. Personne ne se connait vraiment mais on s’en fout, c’est bien de voir du monde. En rentrant, je me rends compte qu’en fait, il y avait un Néerlandais né en France et ayant vécu en Angleterre. Un Français dont le père est Indien et la mère Malgache. Un Français dont le père est Marocain, un autre dont la mère est Espagnole. Un Vietnamien. Des Français sans aucune originalité nés de parents Français eux même nés de parents Français. Et waow, dingue comme on s’en fout et qu’on continue à s’en foutre. Rien-à-péter. On mangeait de la pizza et on racontait des conneries.

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Mais le dimanche après midi, ça ne va quand même pas. On sait qu’il y a la menace d’autres répliques mais dehors, il fait un soleil radieux. Ironique climat parisien.
Alors je sors quand même, et dans la rue, je croise des familles, les papys, les enfants, les boloss, les bobos, les clodos, et je sais pertinemment que tout le monde a la mort dans l’âme mais préfère sortir, voir les autres, et se prouver qu’on est vivants, se promener sur les quais, lire des bouquins.

Lundi, j’étais devant la Sorbonne pour la minute de silence. Les portes étaient ouvertes à 10h30 en prévision du monde qui allait venir. On s’est ramenés à 10h30 et on a pas pu entrer, trop, trop, trop de monde. Alors on était un peu énervés. A ma droite il y avait trois pétasses. Genre, les cheveux bien lissés, plâtrées de fond de teint et qui levaient leurs sourcils sur-épilés de cette façon insupportable en disant « Nonmaislesgensquooooiiii… ».
A ma gauche il y avait un mec, un bonnet enfoncé sur un visage barbu, en tunique et air max qui gueulait au téléphone « NAN WALLAH COUSIN SERRRIIEUUUX ? » « ARFARFARF WALLAH COUSIN J’Y CROIS PAS ».

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Il était onze heure cinquante.
Et puis il a été onze heure cinquante huit et le gars a dit doucement au téléphone « Attends, attends, cousin, je te rappelle plus tard. ».
Il a sonné midi et les pétasses, le relou, ma petite personne et tous les étudiants sur la place, tout le monde a fermé sa gueule.
Le vent a soufflé.
J’ai réalisé que le relou à coté était venu tout seul. Par lui-même, donc.
Le vent a continué de souffler.
C’est très étrange le silence, quand un lieu est si densément investi qu’il n’y a pas 10 centimètres entre toi et tes voisins.
Bizarre que le discours le plus juste et fédérateur ne comporte pas un seul verbe.
Que ce soit son absence de mots qui me fasses réaliser que les pétasses, le relou et moi, on était tous là pour les mêmes raisons.

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J’ai écouté la foule chanter la Marseillaise, le geste était beau mais un truc allait pas.
« Aux armes citoyens,
marchons, marchons
qu’un sang impur, abreuve nos sillons ».
Par exemple.

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Rentrée chez moi, je me suis plantée devant mon ordi.
J’avais envie de gerber en lisant tout le ramassis de merde obscène et sans respect non seulement des médias mais aussi du petit ego de chacun s’imaginant, quoi, apôtre, justicier solitaire de l’internet bravant l’absurdité du monde par un statut Facebook ?
La honte de voir que le monde se soulève pour la France et lèvent son drapeau. Solidarité. Mon cul. Et Beyrouth ? La Syrie en général ?
J’étais blasée, tu sais ce moment où la stupidité, en avalanche, est telle qu’elle te laisse sans voix, sans autre perspective qu’un écœurement sans résolution.

Le soir, on a décidé d’aller à République avec un ami, poser une bougie.
Je suis passée devant ces putains de camions de reporters que j’avais envie d’insulter.
J’ai fait quelques pas et j’ai réalisé que toutes les dalles de la place étaient recouvertes de mots écrits à la craie. Elle est longue, cette place.
Des mots d’amour, de paix, qui disent dans toutes les langues, on s’en fout de vous, nous on s’aime, pour résumer.
Mon ami, je lui ai vidé tout ce qu’un corps peut contenir de larmes et de morve dessus.
Parce que tu sais qu’une bougie, c’est au moins une, et généralement plusieurs personnes qui ont pris le temps de venir, se recueillir.
Des bougies, il y en a quelques milliers.
Il y a des fleurs, des photos, des poèmes écrits à la main baignés de la lumière de ces bougies.
Quelqu’un a eu l’intelligence de mettre un drapeau du Liban sur la statue centrale, bien en vue, preuve que même si la télé n’en parle pas, la vérité c’est qu’on pense à eux autant qu’à nous.
Je me suis fait surprendre par un frisson en sentant la chaleur des petites flammes contre ma paume quand j’ai déposé la mienne.
Mais surtout ce silence.
Le silence est un moyen de communication trop souvent ignoré.
Plus tôt, place de la Sorbonne, c’était un silence grave et solennel.
Un garde à vous d’honneur auditif.
Ici le silence est toujours grave mais il est doux.
Dans la nuit, c’est un silence de lieu de prière. Il n’est troublé que par le frôlement des tissus de nos manteaux, des mains qui caressent les épaules, des bruits de pas feutrés, la rumeur de la ville derrière nous.

Et d’un coup j’ai plus eu envie d’insulter personne.
Ça aurait été trahir ce que je voyais.

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L’humilité. Le respect. Et cette immense, immense douceur.

Et ça, ça ne se gueule pas, ça ne s’exhibe pas.

C’est juste là, c’est tout, et ressentir ça, ça se passe de tout mot.

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Les images sont rapides et violentes, les mots jaillissent tous en même temps dans un flot violent, ininterrompu qui nous laisse hagards. Eux ! Ils disent ! Eux !
Mais qu’ils ne parlent que d’eux ne me prouve qu’une seule chose, c’est qu’ils sont une exception. Quelle serait l’intérêt de répéter en boucle à quel point les actes sont violents si nous l’étions ?
Il y a répétition parce qu’il y a inconcevable.
« 128 morts. Paris. » « 128 morts. Paris.» « 128 morts. Paris.».
La télé nous le répète comme notre cerveau pour nous le faire réaliser.
Ici l’énonciation s’explique par l’exception. Parce que c’est nouveau. Parce que ça n’est pas habituel. Si ils étaient une majorité, on ne soulignerait pas la violence de leur propos, puisqu’elle serait déjà notre.
Alors ils répètent, répètent, répètent. Jusqu’à ce que les mots se vident de substance.
Parce qu’on pense encore plus aux personnes là-bas dont c’est le quotidien depuis des mois, aux meurtres, aux viols, au patrimoine détruit à la kalash.
Non, la majorité est silencieuse, parce que face au vide de sens, il n’y a pas un mot, pas une image qui ne vaille notre présence.

James Nettoyant-Vitre

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J’en ai fait un mandala, apparemment ça détend

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L’artiste se pose ici la question de la représentation picturale du fait historique au 21e siècle.
Il nous semble que l’artiste affirme haut et fort que la notion d’absolu, question centrale dans les disciplines esthétiques, a ici été atteint par le néant intellectuel.
Comment retranscrire pertinemment l’obscénité et la surenchère des images ? La vulgarité et la superficialité des médias, la banalisation rapide de thématiques touchant à la vie, la mort, la spiritualité ?

Nous remarquons ici que l’artiste a choisi de traiter de la montée en puissance immédiate des idéaux de tout bords, tous convergeant,ensemble,enfin unis, vers le centre de l’œuvre : le ciel, point d’infini, symbolisant cette prétention à l’absolu divin comme nous l’avons redéfini plus tôt. Le regard s’y perd et un doigt solitaire et justicier se tend, fendant l’espace, désignant au spectateur en un memento mori céleste, que toutes ces aspirations politiques se basant sur une société de l’image, c’est vraiment de la grosse merde.

James Nettoyant-Vitre

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Hier soir j’aurais pu mourir.
J’avais rendez-vous à 21h à République avec des amies. Mais mue par une providentielle fatigue, j’ai décliné au dernier moment et suis restée tranquillement chez moi.

C’est mon frère qui est venu me réveiller en frappant en panique à ma porte à 9h du matin. J’allume mon portable tandis qu’il m’explique que dans la nuit, des terroristes ont assassinés une centaine de personnes dans ma ville. Hébétée, il me faut du temps pour réaliser ce qu’il me dit.

Je me suis couchée dans un univers banal, je me lève dans une ville en guerre.

Complètement abrutie, je ne comprends rien, je ne réalise rien, sur la table, mon portable a mis dix minutes à recevoir tous les messages, mails, appels manqués.
Je lis tout ce qu’on envoyé mes amis et je réalise qu’en quelques heures un réflexe incroyable a fait se connecter tous les gens que j’aime. Que toutes ces personnes qui se connaissent un peu ou pas du tout ont trouvé des moyens incroyables pour se parler et se demander, est-ce que tout va bien ? Tu as des nouvelles d’elle ? Et tes amis sont ok aussi ?

J’ai pleuré en entendant les messages que ma grand-mère m’a laissé, en réalisant chaque minute un peu plus que toute cette angoisse aurait pu se concrétiser, que à quelques détails près, ça aurait pu être moi, comme mes frères, mes amis, des gens que je connaissais, des gens que j’avais croisé, toi, moi n’importe qui qui voulait sortir ce soir là.

Je réalise encore peu l’acte en lui-même. Sa gravité.
Mais ce que je vois, c’est tous ces gens qui n’avaient pas de nouvelles de moi, mes amis proches et mes connaissances reculées ont passé la nuit à se relayer des informations, à s’assurer en imaginant tous les stratagèmes possibles que tout le monde autour était sain, sauf, allait bien. Que personne n’a vraiment pu se calmer qu’en ayant été certain que non seulement tous les amis allaient bien, mais aussi les amis d’amis et les amis d’amis d’amis étaient à l’abri et qu’ils n’avaient besoin de rien.

Et me reviennent ces mots « Si c’était la haine gouvernait le monde, l’Humanité n’existerait plus depuis déjà longtemps. ».

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James Nettoyant-Vitre

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« Où sont les belles dames,
les belles âmes,
où sont les cérébrés ? »

Stupéflip Vite, Stupéflip.

« Maman reprend des anti-anxiolytiques. Comme avant son burn-out. »
La télévision est un peu trop forte. Papa, épuisé, s’est avachi devant, à moitié-endormi, il regarde plus qu’il n’écoutes les visages de premiers de la classe du JT annoncer le nombre de morts de la journée. Tout de suite après retentit la voix off surfaite d’une pub pour les serviettes hygiéniques.
Je regarde mon frère. « Fais attention à elle s’il te plait. ». Il hausse des épaules, désolé. « Je m’emmerde tellement. » Il vient de me raconter encore un de ses entretiens d’embauches pourris. Bac +5, diplômé, il cherche du travail depuis un an. « Ils m’ont demandé, alors, comme ça vous vivez toujours chez papa-maman ? Je leur ai répondu, oui, j’ai de la chance d’avoir une famille sur qui compter. Ils se sont marrés. Après ils m’ont donné un crayon et m’ont dit de leur vendre. J’allais commencer, ils m’ont dit de sortir et de rentrer dans la pièce. Je l’ai fait. Ils m’ont fait recommencer, attendre devant la porte pour se foutre de moi. Je te jure. Je me suis demandé ce que je foutais là.»
Après ça il y en a eu 3 autres d’entretiens, menés par des cons du même acabit, pour toujours le même travail minable payé à peine plus qu’un smic. Un an qu’il s’emmerde dans notre petite ville de province, fume clope sur clope en cherchant un travail décent.
Ça me rappelle une anecdote. Une pote de lycée, voulait faire Histoire de l’Art, notre conseillère d’orientation lui as dit un truc du style, « Il y a très peu de débouché et vu votre bulletin il faudrait peut être penser à autre chose. Le milieu carcéral recrute beaucoup, ça vous intéresserai pas ? ».

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Je ne vais vraiment pas très bien, ces derniers temps. A vrai dire, je vais souvent pas très bien, un truc entre la nausée et la crise d’angoisse. Sans que je puisse trop l’expliquer. Ca vient, et puis après ça passe. Mais quand même, souvent ça revient. Et cette fois-ci je dois m’avouer que tout devient trop gros pour que je trouve encore des excuses. Je craque.

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Depuis combien de temps je laisse la radio et la télé me persuader que tout est vain, tout est en crise et que rien n’est plus possible. Depuis combien de temps je regarde les voitures bruler sans rien dire. Combien de gens je connais se laissent enfermer dans la confortable et ennuyeuse mollesse de leurs canapé.
Mais là je fais face au mur.
J’ai 20 ans et la rage de vivre, mais comment survivre à un avenir qu’on m’a garanti vraiment, vraiment très très merdique avant même que j’aie fini ma puberté ?
On m’a dit que la seule façon de s’en sortir, vivre de ce que j’aime, c’est de travailler, travailler, travailler. C’est ce que me répètent les profs, les parents. Je dois avoir les meilleures notes, pour aller aux meilleures écoles. Je dois battre les autres, dépasser mes scores, faire mes devoirs les recommencer, ne pas me laisser aller ou ne pas broncher aux commentaires désobligeants, parfois humiliants, parce que c’est bon pour moi, c’est pour que je progresse, ne pas prendre pitié des autres non plus, parce que ce sont des concurrents .me dépasser à chaque instant pour me garantir une vie de rêve.
Et une fois que j’aurais fait tout ça, je pourrais me battre pour ce que je veux. Je pourrais être pétée de thune et en donner à toutes les associations. Ma parole aura plus de poids car j’aurais la Réussite Sociale tant recherchée. Oui, bien sûr. « Rentre dans leur jeu, fais des compromis, ça paiera plus tard ». Mais à 40 ans, quand on me demandera encore de faire mes preuves pour garder mon emploi, je pense que je serais fatiguée. Que j’allumerai moi aussi la télé et m’avachirai devant en espérant que son bruit et ses couleurs étoufferont dans ma tête ce sentiment qu’en fait, la Réussite Sociale, c’est la carotte devant les naseaux du gentil mulet que je suis, une diversion sous la forme d’une idéale promesse pour ne pas que je m’aperçoive que non seulement je marche dans la merde mais qu’en plus j’y marcherais jusqu’à la fin.
Autre idée. Je laisse tomber la réussite sociale. Je veux suivre un mode de vie « alternatif ». Faire mes études au Québec ou en Australie comme semblerait, 50% des gens de mon âge. Partir faire le tour du monde, « découvrir de nouveaux horizons, apprendre des autres peuples. ». Tout plaquer faire pousser des légumes bio en Ardèche.
Mais bordel, tout me semble tellement cliché, tout me semble tellement convenu, tout me semble tellement VAIN. Parce qu’une fois que vous aurez vécu cet incroyable road trip vous allez en inonder votre mur Facebook, rendre vos amis défaits de jalousie, parce que une fois que vous aurez rénové votre grange ardéchoise, vous vous rendrez compte que l’agriculture vous y connaissez que dalle et qu’avec toute votre bon vouloir et votre morale, vous n’êtes qu’un bobo, acteur malgré vous de la gentrification.
Même pas la peine de penser aux punks à chiens ou aux babs qui revendiquent l’école de la vie dans la rue à deux pas de chez leurs parents. Non, laissez-moi rire.
Même les anticonformistes sont inclus dans ce système qui m’écoeure, la moindre vague de contre-culture est récupérée.
On s’est servi de Kerouac pour vendre des jeans, de mai 68 pour vendre du poulet de supermarché, du sida pour vendre des pulls, The Body Shop et Yves Rocher essaient de me convaincre qu’acheter du gloss waterproof va assurer un avenir radieux et juste à cet enfant indonésien édenté en photo sur la vitrine.
C’en est un faible exemple, mais je deviens cynique ces derniers temps.
Je monte le son dans mon casque et mes cuites sont de plus en plus fréquentes.

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Vous les vieux, vous avez eu Sartres, Beauvoir, Deleuze, Foucault. Autant d’intellos vénères, qui soulevaient les questions qui faisaient peur et n’avaient pas peur de répondre la vérité.
Moi, aujourd’hui, la radio et la télé me parlent de BHL, de Lévy, de Musso. Des écrivains ? Vraiment ? Jolie blague. Voilà des gens qui méditent profondément sur notre société, oui, oui, vraiment. C’est pour ça qu’on les vend en caisse à Monoprix, à coté des Kleenex et des chewing-gums.
Les prix Goncourt ? Des parisiens, des fils à papa désabusés, cyniques, qui ne font que nous souligner, que oui, effectivement notre système pue la merde. Ils le soulignent, le soulignent, le soulignent, à force d’histoires molles et désillusionnées, où rien ne se passe et tout finit toujours par faner. Des sentiments, du désir, de la volonté en faible quantité qui sont toujours un écueil face à la trivialité toute puissante de notre quotidien.
Alors voilà ce que c’est, en fait, avoir 20 ans en 2015, c’est les jeunes comme moi qui cherchent, malades comme des chiens, où est l’amour, où est l’existence, où sont les valeurs et à qui on n’offre que de pitoyables réponses.
C’est faire des études tout en sachant qu’on ne trouvera pas de travail.
C’est voir les hommes politiques, les puissants et leurs lobbyistes se torcher de nos revendications humanistes.
C’est écouter toute ton adolescence des adultes responsables et matures te répéter que ta vie sera pourrie, tes rêves brisés, tes enfants endettés alcooliques et obèses parce que c’est la Crise.
C’est grandir dans un monde où il semble que tous les idéaux ont été essayés et qu’aucun d’eux ne peut fonctionner.
Dans un monde où tout courant d’opposition est trop extrême pour l’approuver. Un monde contraint par la peur et l’économie à rester dans un juste milieu, à ne pas faire trop de remous.
Voter pour éviter que le FN passe mais certainement pas parce que l’on croit aux discours politiques.
Il faut creuser loin les médias, fouiller le net et les librairies indépendantes pour voir et lire des gens qui posent les questions justes et toujours rester critique.
L’art d’aujourd’hui ne produit que des artefacts ridicules, kitsch et qui se revendiquent en tant que tel. Ce qu’on appelle « art » aujourd’hui n’est plus qu’un objet de consommation à mi chemin entre une provocation bien convenue ayant pris des leçons du marketing et une mauvaise, très mauvaise digestion des textes intellectuels des derniers siècles, le tout dépouillé de toute considération sublime ou spirituelle.
Il y avait le street-art, le graf’, mais même ça ils en ont fait un gadget intello de galerie.
Les indignés, Occupy Wall Street, Anonymous. Même en eux je n’ai plus envie de faire confiance. Même eux me déçoivent et pourtant ils étaient tellement beaux au début. On a cru, on a espéré quelques mois et puis, les informations ont parlé d’autres choses et on les a oubliés. Pour la plupart d’entre nous, ces mouvements sont représentés par des babos pouilleux et niaisement idéalistes, le genre à laisser, par « grandeur d’âme » leurs appartements se faire envahir par des meutes entières de camés chelous.
La plupart de mes congénères se foutent de leur gueules. « Foutus hippies. ».
Tout m’indique que les combats de notre génération sont comme perdus d’avance. Qu’ils parlent beaucoup et se dégonflent très vite.
Absorbés par la machine média-marketing, qui finira par nous avoir nous aussi. Oh, le cliché, pas vrai ?
Mais c’est ça le problème. Je fais face à une porte ouverte et défoncée cent fois mais qu’on continue d’essayer de ne pas voir. On essaye de nuancer régler avec finesse un problème aussi visible et pesant qu’une putain d’enclume.
Comme essayer de faire passer un cancer en phase terminale avec de l’homéopathie et des pastilles Rescue.
J’ai fait une classe préparatoire. J’ai fréquenté des gens intelligents, « brillants » qui sont censés bâtir la culture de demain. Dommage. Je discute avec eux et je ne vois rien que bêtise et cynisme. Ils sont fatalistes d’avance, comme tous les autres, ils se pensent impuissants et pour se sentir mieux tournent en ridicule les autres, en citant Houellebecq et les derniers archis dont Ideat aura approuvé « le lifestyle ». Pour la plupart ce sont des premiers de la classe et le resteront toute leur vie. Des gens scolaires qui réussissent parce qu’ils régurgitent avec précision ce que les professeurs leur ont soigneusement mis dans leur bec. Des gens appliqués, bien-pensants qui réfléchissent assez rarement à ce qu’on leur apprend, ne remettent jamais en question ces institutions et cette autorité qui leur disent quoi faire et comment. Ils font de leur mieux pour cadrer avec l’image de jeunes premiers intellectuels.
Amusant leur rapport à la culture. Leurs références sont des faire-valoir quotidiens qu’ils assortissent avec leurs nouvelles chaussures. Lynch, Balzac ou Freud sont autant de seyants accessoires pour choper en soirée.
Putain de hipsters. Miettes sur le coin de table de la contre-culture. Le point final de la création. Les gens qui savent tout et ne font rien.
Je finis par penser que culturellement, ce que nous construisons aujourd’hui n’aura aucun impact sur les années à venir. Tout au plus, cela servira de contre-exemple.
Je ne vois pas de réponse à mes questions. Je ne vois pas d’espoir à placer sur mes peurs.
Dans ma tête, les systèmes craquent. Je crois en la philosophie, je crois en la vie, j’aime profondément mon prochain. Mais je ne sais plus quoi faire et penser.
Toutes les issues me semblent bouchées, tout semble contrôlé, tout semble vain car récupérable.
L’idée pour le moment est de continuer, infiltrer le système et proposer petit à petit des initiatives. Mais j’ai peur de ne pas tenir, encore.
Nous sommes la fin ratée de siècles de tentatives de mondes meilleurs, nous sommes l’issue bouchée de siècles de rébellion.
On peut se battre, pour nos libertés et les droits de l’Homme dévorées par les multinationales et leurs lobbyistes. On peut se battre pour l’écologie. Pour des idées comme le fait que la moitié du budget militaire de la planète peut anéantir durablement la faim dans le monde.
On peut s’engager pour une cause mais le problème est atrocement plus large et les englobe tous. C’est pour cela que nous nous sentons impuissants. C’est pour cela que ce que j’écris et si décousu et que j’ai tant de peine à rassembler les faits avec cohérence. C’est tout ce système qu’on regarde putréfier depuis l’enfance.
Et nous sommes plongés plus loin que le désespoir. Les désespérés se battent ou se tuent. Nous, le désespoir, on s’y promène. On y fait nos courses. On y vide nos cendriers. On s’y installe pour regarder des séries. C’est quelque chose d’admis.
Et pourtant, nous avons la technologie, nous avons les savoir-faire, des traditions ancestrales pour vivre sans polluer, ou aliéner. Mais tout cela demande un effort si gigantesque, traiter ces problèmes si complexes que nous ne savons pas par où commencer. Et on remet ça à plus tard. Si beaucoup d’entre nous refusent de se bouger, c’est parce qu’il est difficile de refuser cet ennuyeux et sécuritaire confort, même voué à la catastrophe, pour des alternatives encore à inventer. L’entreprise a l’air insurmontable, il faudrait combattre trop de clichés, combattre pour persuader les autres, combattre sur tous les fronts à la fois, sociologique, politique, environnemental, éthique.

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Aujourd’hui j’ai mal, aujourd’hui je me sens vraiment mal parce que j’implose d’hypocrisie et d’impuissance, parce que mes idéaux sont ridiculisés, parce qu’on s’en sert pour en faire des pubs, parce que je regarde les initiatives échouer les unes après les autres.
Les temps sont durs pour les idéaux.
J’ai toujours été une grande optimiste. Je crois que le monde est du coté des gens debout. Mais là, le problème est trop lourd à porter seule. Sous mon masque cynique, j’ai peur pour famille, pour mes amis, pour mon avenir, pour tout ces gens qui souffrent comme moi et bien pire que moi.
Mais pourtant je sais que je ne suis pas la seule.
Cet hiver on était dans la rue pour montrer que le peuple n’a pas peur, ne subira pas l’oppression par la violence.
Il y a les manifestations à Montréal des étudiants contre la corruption. Il y a eu ces manifestations pour sauver un parc à Istanbul qui se sont transformées en émeute contre l’abus d’autorité du gouvernement. Il y a la jeunesse qui a vécu le printemps arabe, qui s’est rebellée contre l’austérité à Athènes. Il y a une jeunesse qui grandit et où être homosexuel ou trans n’est plus un crime, où le féminisme est globalement un acquis.
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Alors j’attends que la vague se lève et m’emporte.

James Nettoyant-Vitre

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